(Agostina Mauro "Cien Franceses Roban Buenos Aires") 

Conversation started December 8
Agostina Mauro
12/8, 7:49am

Soñé que tocaban a través de un río, el día de tu cumpleaños [Daniela Zahra]. Abajo de mi edificio, que también tenía una fuente. Venían Carmen [Burguess] y Nenet y también paraban en el departamento abajo del mio. Iban muchos niños al recital y te compraban unos almohadones que vos hacías increíbles dibujados sobre la tela con dibujos tuyos. Todos los nenes eran discapacitados, Nenet era modelo y Carmen también.

Vos como que no aparecías pero eras la protagonista, yo te compraba una libretita muy rara que en la tapa tenía una pareja de chanchos en una ventana, el fondo era negro y la ventana roja y ahí estaba la chancha y el chancho; ella con una cuchilla en la mano para carnear otro animal y comerlo, eran como carniceros... Al costadito de la libreta si apretabas una perilla se prendía una luz y una musiquita y las ventanas eran dos pedazos de cartón que también se abrían, y cuando abrías la libreta decían pequeños fragmentos como:

Reza, escribe, sigue rezando, nunca pares de rezar, nunca dejes de leerme ni de escribirme.

Habían lagunas secas, todo era en Palermo, y este río que era como una costanera muy top como con rejas de paja barnizada y rejas negras y el escenario gigante a través del río. Nenet, Carmen y yo esperábamos a que toquen tomando una cerveza en un bar sentadas en una mesa GIGANTE redonda de mármol gris.

Nenet y yo estábamos vestidas igual (pantalón rojo camisa y campera de cuero), Carmen con tu top negro y jeans de cuero, a vos te imaginaba con vestido porque no podía entrar al recital, que era tipo un mega recital, no te veía...


You left a lighter
in my living room
leaving me no choice
but to become a smoker
from: Celeste From Heaven
to: Nenet III
date: Sun, Nov 24, 2013 at 7:03 AM

(...) Como diría Heidi: Auf Wiedersehen.

Little Ode To Victoria

Whenever I look up from my desk
& see your picture

I weep.

What's Inside A Girl II

October 20th, 2013

The shutdown is over.

October 28th, 20139:52 am

Isn't it sad that Lou Reed is gone?

October 28th, 2013
12:23 pm

I am in Philadelphia, at a coffee shop in the corner of St. Catharine St only inhabited by white males with their mac books. We are all listening to The Brian Jonestown Massacre. I think it used to be one of my favorite bands, until today.

October 28th, 2013

I had an interesting exchange with one of the girls who attended the class. She was Australian and we talked about working at the customer service (where customer service is in fact a code word for prostitution) industry in the States as opposed to other countries. She simply said: People are the worst. I appreciated her honesty.

Your poem reminded me of the first line in The Wasteland ("April is the cruelest month..."), except for the fact that yours is absolute gibberish.

October 29th, 2013
9:55 pm

To the "Freedom Mortgage Corporation Presents: America." sign I will add the ending of a poem by Frank O' Hara I just read (I randomly opened the book  at page 156, "Rhapsody"):

...lying in a hammock on St. Mark's Place sorting my poems
in the rancid nourishment of this mountainous island
they are coming and we holy ones must go
is Tibet historically a part of China? as I historically
belong to the enormous bliss of American death

(...) Speaking about gibberish again, but not Literary one, my day was gibberish. After a conversation with a lawyer I fell asleep.

Expect my marriage proposal once it is legal for me to be married again.

October 29th, 2013
10:23 pm

We are currently in a hyperbole in which we are both reading each others words.

October 30th, 2013

(...) I am watching a documentary about J.D. Salinger.
There's a beautiful silent footage of him the day of the liberation in Paris where he's wearing a hat and gets a flower bouquet from a Parisian lady.

OK. Enough with the literary drama.

October 31st, 2013
9:37 am

Happy Halloween.
I had a black and white wig, but it was getting in the way.

October 31st, 2013
4:51 pm

I cant remember your eyes, which annoys me. Maybe you weren't wearing them the night we met. 

I am glad my soul is a smoker.

November 7th, 2013

I am listening to Mozart's Requiem in D Minor. I am very thirsty.

November 8th, 2013
1:37 am

I browsed different photos of Mussolini to try to match his face with your possible Mussolini face. I found different expressions, vaguely sexy Mussolini with a cigarette and top hat, mega fascist Mussolini raging during a speech, stern Mussolini... Attached is the photo I found more suitable for your purposes.

(...) This was a very long e-mail.

November 7th, 2013
11:16 am

(...) Feel free to disregard my previous sentence.

5 Discos

- Here Come Everybody (The Wake)
- More Sad Hits (Damon & Naomi)
- That Night A Forest Grew EP (The Clientele)
- I Often Dream Of Trains (Robyn Hitchcock)
- Encuentros Con Entidades (Los Planetas)
I am indeed baffled, charmed, delighted, unsettled and disgusted by the weirdness that is America.

I dreamt

I was poisoned from eating fish that were tiny Japanese deities. There was a field on fire and we only had 4 fire extinguishers. I kept failing at things and falling down due to being poisoned. Edward Patrick was around, in his usual fashion. You put out the fire (using only one fire extinguisher). We all stood and looked at the burnt meadow.
Evidentemente hubo algo
que no figuraba en los apuntes
de la universidad.
         Eh pibe?

Boom Boom Kid. "Radical Voices From Hell"
 1:54 pm

I want to hang out with Hart Crane and you tonight.

8:57 pm


I love you.

8:49 pm

comme ci, comme ça.

11:54 pm

I read about Gary Snyder and felt unsmart. Silly, I know. I painted my fingernails red and had another fantasy about you. Sleep well.

2:53 pm

I slept so much today. I don't know how I feel. Probably need a shower and food. Why are you freaking out?

5:15 pm

I am writing in the back of your fanzine.

6:55 pm

I need to know the name of a Canadian band you listened. They have a catchy song that went "You are the one". The song was actually called "You were the one". I lost the EP and their name.

Elegy (To Victoria Sélavy)

When I met Victoria there was a pause of mutual recognition. I checked out her brown boots, her colorful socks, her shirt that didn’t match the rest of the outfit. I liked her immediately. That afternoon we worked together, a long 8 hour shift from 1 to 9, and I knew we would become good friends. We built a quick bond over our love for Literature, first, followed by the always present second topic, the babes.

Literature was everywhere and everything for us. There was poetry in our hair, in our hands stained by too many hours of tamping espresso, in the occasional curse words that escaped our mouths whenever routine got to us. She would take out the trash without a word of complain, and I would deal with chatty customers when she was out of patience for small talk.

One afternoon, in 2012, she was going to meet a friend at a bakery in Clarendon. She looked nervous. I fixed her dress and told her to be brave. I saw myself in her, somewhere in between hiding and shining like a rough diamond. I'd like to think I helped, but it’s not me that I'm writing about today. Victoria showed me the way back to words with a fierceness and conviction that was beyond audacity. She was a free spirit, a delightful mixture of improvisation, absurdity, cutting edge phrases and careless punch lines, like an upside down table with a flower vase placed on top.

The news about her departure hit me like a thunderbolt. I grieved and yelled and was at a loss, in denial, waiting for a turn of events that would undo the e-mail I read saying she was gone. 

I'd like this elegy to be a prolongation of one of the last moments we shared together, a happy night under a tree, playing on a tire swing, gossiping about our latest band-and-boy crushes.

This is a farewell, but it's also a message: 

Don't put away your notebooks. Don't hide your guitars in the closet. Always leave a t-shirt with tiny cigarette holes in the pile of clean clothes. Honor life. Honor Art. Talk to strangers: That's where Victoria will always live, between hand written poems and three chord songs, in that part of us that will never cease to be young and pure and capable of love.

While On The Metro (A Victoria Sélavy)

El tren choca y, en medio de la colisión, el pasamanos de metal se clava en mi pecho como un faro de luz. El topacio en el anillo de la pasajera frente de mí se incrusta en mi frente, y puedo leer el futuro.

Pense en ser tratada como una mujer. Quise vomitar.

Un cementerio en el que, acostada sobre el pasto húmedo, la luz de la luna me quema por completo, como si mi cuerpo estuviese hecho de plata y fuese yo una película fotográfica.

Tú y yo ya no hablamos, pero nos comunicamos idealmente mediante los momentos que pasamos en soledad en nuestros cuartos, escuchando música en internet. 
New Personal Poem
By Ted Berrigan

You had your own reasons for getting
In your own way. You didn’t want to be
Clear to yourself. You knew a hell
Of a lot more than you were willing
                 to let yourself know. I felt
Natural love for you on the spot. R-E-S-P-E-C-T. Right.
Beautiful. I don’t use the word lightly. I
Protested with whatever love (honesty) (& frontal nudity)
A yes basically reserved Irish Catholic American Providence Rhode
                 Island New Englander is able to manage. You
Are sophisticated, not uncomplicated, not
Naïve, and Not simple. An Entertainer, & I am, too.
Frank O’Hara respected love, so do you, & so do we.
He was himself & I was me. And when we came together
Each ourselves in Iowa, all the way
That was love, & it still is, love, today. Can you see me
In what I say? Because as well I see you know
In what you have to say, I did love Frank, as I do
You, “in the right way”.
That’s just talk, not Logos,
                 a getting down to cases:
I take it as simple particulars that
                 we wear our feelings on our faces.


Hay una dimensión en dos cuartos
Un ascensor en un hotel que se repite
en un loop eterno

donde somos jóvenes por siempre.

Existe un lugar en donde
los amigos son odio
Donde lo especial se arrastra con
el sexo

donde abandonamos y somos

Donde dejamos notas manuscritas
con declaraciones
ególatras e inciertas

Donde nuestros cuerpos son
devorados por la vulgaridad
y los mensajes de texto
sin respuesta;

un agujero negro de comportamientos
humanos erráticos en el que
el deseo y la consumación del deseo
se dan la mano
y tapan el pozo

Nada permanece
y no hay roce alguno
con lo sagrado

Subimos al cuarto piso
y nos quedamos allí
por siempre

Mi cementerio se llama

Llueve en Washington Blvd. y estoy parada debajo del techo de una barbería, leyendo un cuento corto en el que un hombre llora a una chica de pelo negro y se masturba con una figura de plastilina hasta convertirla en algo suyo.

Llegue 15 minutos temprano pero él se acerca, fumando un cigarrillo con la campera de jean mojada y el pelo revuelto tapando sus anteojos. Me saluda y me besa.

No, eso no fue así. Estoy parada debajo del techo en la puerta del bar, lluvia cayendo insistentemente sobre las sillas de jardín, la cerca, los camiones de USPS; estoy leyendo un cuento corto de ciencia ficción en el que las cartas de tarot son vampiros. Arranco una página del libro nuevo y escribo una línea sobre la alienación, las máquinas de hacer waffles, los trineos de nieve en la vidriera de la ferretería en Westover. El abre la puerta de vidrio del bar, me saluda y me besa, como si fuese un acto repetido que nos pertenece: Un derecho innegable.

Estoy mintiendo otra vez. Estoy parada debajo del techo del bar, solo escribí "alienación y máquinas de hacer waffles" antes de pensar en lo vastedad del universo y como nos engullirá a todos, cuando él abre la puerta de vidrio sin decir hola, prende un cigarrillo y hablamos del fin del mundo y el colapso económico.

Entramos al bar y señala una mesa en donde su hermana está sentada tomando una pinta de cerveza rubia, con el pelo cenizo opaco tapándole el ojo izquierdo.

El me pregunta si quiero cerveza, le respondo que sí. Su hermana sentada con nosotros es solo el comienzo de una noche barranca abajo -pienso- como el General Quiroga yendo al muere, este es el fin del romance.

Camino hacia la barra con él, leo la pizarra en la que los nombres se suceden y no son los mismos que los de la semana anterior. No me gusta la cerveza negra, no me gusta la cerveza tanto como el whisky sour servido con hielo en el peor bar de la otra punta de la ciudad. Elijo una helles-bier que probé antes y él dice que es la que está en su copa. Sprechen Sie Deutsch? Nein? Pregunta, y yo digo "...No", mi orgullo herido porque Alemania es mía, mía, mía. Ellos no entienden; yo era una chica judía en un pozo en Dachau, la hija de un general de la SS en una casa de dos plantas en Hamburgo, el soldado en una trinchera regada de sangre y partes humanas. Yo fui esto en mi memoria, antes de nacer, Alemania me pertenece. 

Sentados a la mesa jugamos a las cartas. Emparejamos números con números, color por color, una carta con un signo de alto cambia el orden de los turnos, pausamos el juego para hablar de la universidad o el partido de hockey en la pantalla plana frente a nosotros. Yo miro sus ojos y su pelo como un ladrón furtivo de un cuento de Las Mil y Una Noches: Uno al que el tiempo acabará sepultando en la soledad de una duna, junto con su tesoro de esmeraldas y dagas de oro: Mi ego mudo e inconmensurable.

Él es nuevo, reluciente, me alaba y admira mi pasión por las Letras, mi ascendencia exótica que aquí no es común pero en mi país me convierte en algo gastado y reiterativo: Una historia más de inmigrantes en el Siglo XIX, una casa de ladrillos a la vista en el conurbano, el colegio católico de uniforme azul marino y bordo.

Habla de chicas, de chicas con las que durmió, de chicas con las que dormirá el fin de semana, de la chica con la que quiere casarse. Mortificada por haber pasado tan velozmente a un segundo plano, quiero huir. Blue Top Cab es mi amigo aquí, y un conductor etíope mudo me llevará a la comodidad de mi apartamento.

¿Hice esto alguna vez? Me pregunto. ¿Hice algo así con alguien al que invite a salir, con el que coquetee en una fiesta, con el que baje a un sótano húmedo en una casa en Georgetown? No fui yo quien llamó por teléfono el domingo. Yo estaba en el Museo de Arte viendo una foto de un chico con la letra X escrita en su mano con marcador indeleble, mi mente en 1980, indemne. Fue él, y fue él por segunda vez hoy martes quien escribió para vernos esta noche.

"Estaba tan borracho todas las veces que te vi antes" Confiesa en el patio, fumando el 5to cigarrillo, excusándose sin saberlo. "Eso explica un par de cosas" respondo apretando los dientes, mirando en dirección contraria a los camiones de USPS, la oficina de correos, el libro de ciencia ficción en el bolsillo de mi campera, la bola de madera golpeando la pared como un poema evocativo y estúpido.

Media hora después, en el pasillo de mi bar en la calle 10, le confieso que desde que tengo 14 años tengo que decir la verdad: Que no me importa ser un ser humano horrible, un cúmulo de frustración y deseo y que por favor, no hables de otras chicas a las que no conozco pero está bien, ahora veo que seremos amigos por siempre. Volvamos a la mesa, cerremos la cuenta. Caminaré de vuelta a casa.

Me besa en una línea temporal alternativa, entre la puerta del baño de hombres, la pared tapada de graffiti y una pila de cajas de cerveza.

Camina a mi lado, la lluvia tapando mis ojos, tapando la luz roja del semáforo en la calle desierta. Dejo que seque sus lentes con la tela floreada de mi pañuelo, se disculpa y respondo que es espantoso no ver. (No me ves a mí, me lamento).

No hay amor, solo desorden. Este es el fin del romance.   

Tuesday, June 18, 2013

"If you teach me German and I teach you Spanish we can communicate in three languages and yell names at each other from across a hypothetical room."

The Shipwreck


My right
shoe untied

I scamper

What's not to like
about the end of a working day?

I understand
the book
Where everything goes down yonder

Yet see me
with inextricable
palms I cannot use
to tame wild horses

I can't rise
and to rise

I yield

My house
built on fruitless


What's not to like
about a working day?


There is an
alliance now

I can stay
with the
beautiful silk
rags the solitude
I own

Given the freedom
to walk away
Journal in hand

rests of
our love wafting by

The Shipwreck

But my
Dear Pocahontas


When the jewels
next to come,
are placed upon
your feet

Must I fight?

In acceptance
comes surrender

You sway
but I'll depart

Must I fight
for this benediction

Must I kneel down
Must I dance?

Envidia - La Voz Mala

No pensé que llegase el día en el que me encontrase escribiendo el prólogo para la edición del primer disco de Envidia. Las canciones de Marcelo Moreyra, guitarra, letras y voz de Mujercitas Terror siempre fueron un secreto bien guardado.

Me gustaría inventar ahora que la grabación ocurrió en una cripta, o detrás de un piano en un apartamento abandonado e inexistente, pero no fue así. De la mano del productor Andrés Cáceres nacieron las sesiones nocturnas que darían lugar y forma a las canciones que integran este disco, no por ello menos espectrales y mágicas.

En penumbras podemos escuchar el relato de Aberración en su casa de rejas y, después de años de espasmódicas presentaciones en vivo en reductos de Capital Federal, la versión final de “Chico Enfermo” y la melodía aniñada de “En el Mar”: Todas ellas partes de una caja musical en donde el pasado, presente y futuro se vuelven una mezcla deliciosa y desconcertante.

Más cercano a las figuras paganas del outlaw country –aquellos que vagaban con sus guitarras entre la cárcel y el delirio pasado de los cowboys de la depresión del 30- que al mito moderno suburbano, las canciones de La Voz Mala son brillantes por el hecho de no pertenecer a ningún lugar: Por tener el atractivo de lo que quizá  se desvanezca sin dejar rastros. Los protagonistas de Envidia actúan como identidades múltiples en una película de suspenso.

Por fortuna para nosotros, los oyentes, “La Voz Mala” es editado hoy en un box set con un diseño minucioso y acorde a la estética musical: Una caja de madera que encierra el disco y un booklet con dibujos de Daniela Zahra, cuentos de Marcelo Moreyra y Dirección de Arte por Ninja Producciones vuelve las piezas de la primera edición un trabajo único y artesanal.

“La Voz Mala” será otra estrella en el firmamento embrujado de Marcelo Moreyra. Como viajantes privilegiados podemos visitar ahora los cuentos y personajes que habitan su mundo.

4 de Mayo de 2013

- Cada vez que
una chica dice
OMG - y un chico de
gafas ata su bici
con candado en la

Recuerdo vagar con
un amigo
en Tacuarí en San Telmo
humo de cigarrillo
Cruzar 25 de Mayo
vomitar en el cordón
cerveza Quilmes
de $5

Temo la educación
la que está escrita
en los manuales
en el comando de control

de los adultos
que se sirven de

De los idiotas
de los políticos
Los rugbiers y las
mujeres que
temen al aborto

¿Por qué
a verme?

Por qué
desde tan lejos

madrugar en un
taxi a Liniers

¿Por qu
é amar
lo muerto?

Fila india
me acomodo
a dormir

entre tus libros

Small In DC II

Vol. 1

Disponible a la venta en 
La Internacional Argentina
(Padilla 865)


Participan de LEDA:
Edicion: Nenet
Liv Schulman - Adri Minoliti - Camila Del Guercio - Linfa Ologramma - Ana Khatchikian - Cementerio Marino

Fiesta Muda X

"Cuando ustedes la pasan mal yo la paso bien"

Viernes 22 de Marzo en Buenos Aires.
Llego temprano a Plasma y en la puerta me preguntan si voy a hacer las fotos de Mujercitas Terror. No, pero traje una cámara y si, voy a sacar fotos. Respondo, con la
confusión momentánea de alguien que por una noche no recuerda nada bueno ni quien es.

La mayoría de mis negativos son de recitales de Mujercitas, subo la escalera con la convicción de quien no ha mentido pero teme a la vez de un titulo abstracto de fotógrafo.

Daniela Zahra esta sobre el escenario con su túnica blanca (renacida, pienso) probando sonido junto a Marcelo y Fede.
Es mi segundo pensamiento egoísta de la semana, pero me alegra poder escuchar una canción en el lugar casi vacío y cerrado para nosotros. Mido la luz que nunca alcanza y por adelantado pido lograr al menos dos o tres buenas fotos, la cámara es nueva y solo seré asistida por el fotometro y mi pulso.

Andres no llega. Andres no llega una hora después y me retiro discreta al camarín a escribir nombres en la sección cementerios de la Guia T que guardo desde 2005.

En la sección "Casas de Provincias" hay un dibujo en tinta negra: Una mano con el numero 222, la mano mágica que soluciona todo. No soluciona todo ni hace que venga el DJ Andres Caceres, pero Bruno Darío pone The Smiths en su iPod hasta que proyectan videos en la pantalla sobre el escenario.

La gente desfila apagada, gravitando entre los sillones y la barra. Sentada detrás de una mesa con parches y discos paso las dos horas siguientes conversando con la hermana menor de Marcelo. Me pregunta sobre mi vida en Estados Unidos y cada vez que digo la palabra "Bien" mi mente deja mi cuerpo como un video de los 70's en donde la imagen del cantante se repite hacia atrás, disolviéndose en espejos que no existen.

Daniela brilla en el escenario. Tocan canciones que no conozco y que resuenan en mis huesos, como quien narra un cuento sacudiéndote los hombros. Esta noche es especial. La música de Bruno Darío suena como una tormenta eléctrica distante, mis amigos me odian y yo a ellos.

Vuelvo a casa y me quedo dormida maquillada sobre mi chaleco de cuero. Mi espíritu desciende de nuevo a mis pies el día siguiente durante un viaje en el colectivo 25.

Me siento y escribo sobre esto.
♦ NENET presenta los fanzines ♦

Small in DC
▬En Vivo


Pierre, Andrea & Charlotte
(synth pop - minimal)

▒ Lecturas
▒ Hologramas
▒ 666

Jueves 21 de Marzo, 8:00 pm
(Mi Casa, Abasto - Direccion por Re:)

Participan de LEDA:

Nenet - Liv Schulman - Adri Minoliti - Camila Del Guercio - Ana Khatchikian - Linfa Ologramma - Cementerio Marino

Estimado Sombrero:

Me alegra saber de su proyecto B y de su tour mágico y misterioso por el norte del país.

Hoy recibí las pruebas de impresión de mis dos últimos proyectos literarios que voy a presentar en BA. Lejos de estar contenta caminé a la estación de subte como quien no ha hecho nada. C'est una infeliz.

las impresiones están muy bien y creo que la presentación será divertida, y será también una excusa para celebrar y poner canciones de The Monks.

Estoy flasheando cualquiera porque habrá una fiesta en un colegio de Arte en Febrero 22 y el DJ será Henry Rollins. Pero ya no hay entradas. Esto nada tiene que ver con Nos. pero quería escribirlo en este correo para que pase a formar parte del Patrimonio Histórico Anecdótico (PHA).

(El edificio del PHA esta al lado de la oficina del sutra existencial de la 1:31am, signo inequívoco de que no puedo dormir)

Estaré en BA en xxxxx. Espero que haya fútbol.

What I'm listening

Me gustó Mac Demarco, yo estuve escuchando

The Babies (primer y segundo disco)
White Fence (Family Perfume Vol 2)
Fatima Al Qadiri
Chuck Person's Ecco Jams Vol. 1
Front 242 (Geography)
Memory Tapes (Grace - Confusion)
The Neon Judgement (The First Judgement)

Y re escuchando

Suicide (1 y 2! Esto no es nuevo)
Captain Beefheart and His Magic Band 
(Safe As Milk, y un poco del documental en donde te cuentan que vivía en el desierto, no trabajaba, 
escuchaba blues y le pedía a la mama que le traiga Coca Cola -seguramente desde el sótano-)
Bo Diddley (The Story Of Bo Diddley)
Beat Happening (Dreamy)

El último de Yo La Tengo está muy bien
y me gusta la canción de Mac que dice

You're my
my kind of woman

Hi 2

I'm taking some minutes at work to write to you because -fuck work.

I'm cleaning some coffee containers and every new employee here is a teenager that I have to "train" its ridiculous and boring but I wasn't supposed to write about this anyway, so: .
(That's a point in space that announces the end of a sentence)

I feel there so much to see and do in DC that I yet haven't done, therefore I randomly post on Craigslist like some post punk non serial killer looking for activity partners. It works.

The key for surviving work is: Try not to get socially involved with anyone unless they are cool. That's not true, but you get the picture. Why things at jobs don't work out smoothly and why there's so much drama I don't know. Don't get caught in it, don't gossip, gossip where they cant hear or see you. Until you have a partner trust no one.

I keep doing tiny things to improve the apartment and we have rugs and a plant and the fridge is empty because it snowed and I was watching movies and reading. Now I need to go back to work so no one notices sort of that I'm missing and I'm writing a non work related e-mail: Which means I'm having fun. Thay fun is anti capitalist and rebellious and a wonderful part of being young. Not giving a fuck is OK for now. It is better to give fucks when its worth it.

I know I wrote about this before but! Will you please get me the contacts for xxxxx and xxxxxx? xxxxx I would like to talk about her English programs at Virginia Tech and xxxxxx can hang out with me and eventually we (me and you) might want xxxxx? Will we want xxxxx? Some xxxxx would be OK. I'm talking like a bug from Alice In Wonderland. I need to socialize or else I might develop a speech impediment. I don't think I can afford another night or Belgium cold wave video browsing. But I did make a killer playlist.

Tomorrow, I'm off -work-.

I wish you thee best, I'll see you soon, when you are in peace with applications and school.

Eva Braun's Home Movies In Color 1938-44

Nenet III
Jan 28 (3 days ago)

to xxxxxx
I want to be 1/3 German.

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